Nos matan.
Estoy cansada de ver que abren los telediarios con “aparece una mujer muerta…”, no señores. No aparece, y muchos menos muerta. Se trata de un asesinato. Estoy cansada de ver que nos matan, que deciden acabar con nuestra vida, como si no valiese nada, como si no pudiese seguir lejos de esa bestia. Nos matan desde que les enseñaron que sólo ellos podían y debían ser los fuertes, que su misión era protegernos. ¿Protegernos de qué? Sólo necesitamos protección de ellos. Y hasta eso podemos hacerlo solas. Nos matan aún más desde que decidimos levantarnos tras tantos golpes para no dejarnos matar, para acabar con ese patriarcado que nos incapacita. Nos matan cuando el Estado deniega fondos para la lucha contra la violencia de género, cuando se niegan a homenajear a una mujer asesinada porque sólo es una. Y claro, una no significa nada. Nos matan simbólicamente con cada insulto, con cada violación e incluso con cada halago lascivo por la calle, como si nos importase su opinión. Como si necesi